Eu tento, do fundo do meu coração, respeitar o gosto e o desgosto de cada um. Eu me indigno por dentro quando o cara me diz que alface é a melhor comida do mundo, ou quando a pessoa não come queijo, ou tem tara por suor, ou odeia banho de mar, ou acha viajar um esforço que não vale a pena. Eu dou aquele sorrisinho amarelo sem sal e largo um poisé, eu não. Mas não me detenho a grandes explicações, porque tem gente tão convicta e cabeça dura, que nem com uma vida tu consegue convencer. E eu não sou, nem nunca fui, grande coisa pra falar dos outros. Eu moro na terra da uva (Festa da Uva, desfile alegórico, rainha e coroa, tá ligads?) mas não bebo vinho. Eu adoro calor e adoro acampar, mas fico histérica quando eu vejo uma aranha. Já tive anemia, mas não como bife de fígado nem amarrada (num estado agudo de fome, beirando a falência múltipla dos órgãos, quem sabe). Não fico em gargarejo de show nem se o John Lennon e o George Harrison voltassem do além e chamassem o Paul e o Ringo prum Beatles In Concert . Sou claustrofóbica gente. Me matem mas não me coloquem no porta malas. Não pulem em um elevador cheio se eu estiver dentro. Não me levem pra atrolho que eu sou uma chata. Mas tá. Tudo isso era só pra dizer que eu entendo muito gosto maluco e desgosto pior ainda. E não entendo muitos também. Mas respeito. Se tua preferência ou repugnância não prejudicar ninguém, nem matar, nem for cruel, tá valendo. Agora eu fico puta com quem não gosta de ler. E não to falando só de livro. Vale revista, blog, história em quadrinho, jornal. Porra. Gente que quer tudo prontinho, mastigado, e não sabe escrever merda nenhuma. Que acha que ‘agente’ quer dizer nós, que mete dois esses no cedilha, que nunca leu um livro na vida, ‘mais’ se orgulha disso porque é malandro né. Ah não galera. Se inteligência é afrodisíaco, escrever errado é a coisa mais broxante do mundo. E tenho dito. E lido muito. Pra continuar tendo o direito de me indignar com ‘iço’.
