Tem um texto que não sai da minha cabeça: ‘A triste geração que virou
escrava da própria carreira’. Se alguém ainda não leu, super recomendo. Não me
serviu bem o chapéu, porque não posso dar um pulinho na Espanha amanhã, não
morro fazendo hora extra, não sou escrava de vinho francês, e por aí vai. Mas
me fez pensar MUITO. No que já almejei pra minha vida, no que desejei quando me
formei, naquele sonho adolescente: ‘quero ser alguém’. Mas aí parei e pensei
que pra ser alguém eu não precisava me encaixar nessa geração. E que se ser
alguém é trabalhar todos os dias madrugada adentro, carregar um orgulho besta
por ter férias vencidas há 3 anos e perder a noção de tempo, tô fora. Que se eu
sorrir faceira quando encontrar alguém na rua e responder pra resumir a vida,
que eu ando cansada e trabalhando demais e só, tem alguma coisa saindo do
trilho. Ando achando meio absurdo usar mesa de bar só pra falar mal de chefe e
reclamar de salário, e é um direito meu. Não quero que feriado só exista no
calendário acelerado em cima da mesa, que só serve pra sentir o tempo voar. Quero
ferrar no sono no final de semana porque eu simplesmente optei por isso, e não
porque a vida tem me forçado a não ter outra opção. Ou o mudo tá injusto, ou
viramos reféns das nossas contas pra termos as nossas coisas - e só com essas
coisas somos felizes - , ou achamos bonito ser ocupado, ou viramos um bando de
chatos mesmo. E aí nos achamos profissionais insubstituíveis, exemplos no
trabalho e bocós na vida. E nos tornamos aquele que grita em casa, porque peraí
tô estressado, mas não abrimos a boca pra frear o chefe mal educado. E
ninguém aqui precisa concordar comigo. Mas eu não quero fechar o olho, e abrir
só lá na frente quando a vida talvez já tiver passado rápido demais.
